— Скажи, Джон, она кричала? — Майк провожает взглядом красный кабриолет. Оттопыренные уши просвечивают насквозь. Рыжие опилки на потном лице перемешались с веснушками.

— Я же тебе сто раз говорил, что это не больно, — Джон переламывает ветку о колено и бросает ее в ковш трактора.

— Говорил, — соглашается рыжий, но продолжает выпытывать: — Если не больно, то как?

— Просто хорошо. Очень хорошо. Во всем теле, — Джон переехал в Канаду пять лет назад и подбирает слова с трудом. — Смотри, белки дерутся за орех.

— Они действительно смеются?

— Кто, белки?

— Во время этого смеются, — бдительный Майк не позволяет увести разговор в сторону.

— По—разному. Некоторые улыбаются. Бывает, стонут. Даже иногда плачут после. Два раза помню, что плакали.